Cette nuit, j'ai dormi 8 heures.
Ça devait bien faire un mois que ça ne m'était pas arrivé.
Je bois un café.
Les yeux encore ensommeillés.
Je pense à la somme de ce qu'il y a à faire,
à mes travaux en retard,
à mes prochaines soirées de libres que je comble toujours par avance,
à ces filles que je vois,
pour ne plus penser à celles que je ne peux ou ne veux plus voir,
cause de trop ou de pas assez...
Je pense à tous mes amis pourtant si chers,
à qui je ne trouve pas de temps...
au choix de mes priorités...
Je pense à C. qui semble avoir posé un voile opaque sur ce "nous" qui m'était cher,
puisqu'elle m'en veux,
pour des raisons qu'il me faut taire.
Je pense à ce blog et m'interroge sur le bien fondé de son existence.
Je pense à ces rencontres qui amènent tôt ou tard à se poser la même question.
A ces regards qui m'interrogent entre deux verres...
Sur le devenir qu'il m'est impossible d'envisager sans nausées...
Je pense à ma façon d'envisager toujours les "histoires" par la fin avant même de les avoir commencées.
Dans ma vie et dans mes fictions.
De la même façon.
A ces portes qui s'ouvrent, d'où je cherche d'emblée l'issue de secours...
Je pense à mes fuites en avant, toujours et encore...
Putain, ce que je peux foutre... en vacuités.
Je suis dans le superficielle...
Je vis dans les peaux...
J'accumule, j'additionne, me soustrait...
J'éjacule,
Et puis surtout, me retire...
Jouir pour fuir chaque fois plus,
Toujours en avant,
mais à reculons,
pour contempler une autre histoire qui s'éloigne,
ou un derrière, c'est selon .
Je fuis en avant,
vers mes 34 ans.
Mozart est mort à 35, ... ....le con.
Ça devait bien faire un mois que ça ne m'était pas arrivé.
Je bois un café.
Les yeux encore ensommeillés.
Je pense à la somme de ce qu'il y a à faire,
à mes travaux en retard,
à mes prochaines soirées de libres que je comble toujours par avance,
à ces filles que je vois,
pour ne plus penser à celles que je ne peux ou ne veux plus voir,
cause de trop ou de pas assez...
Je pense à tous mes amis pourtant si chers,
à qui je ne trouve pas de temps...
au choix de mes priorités...
Je pense à C. qui semble avoir posé un voile opaque sur ce "nous" qui m'était cher,
puisqu'elle m'en veux,
pour des raisons qu'il me faut taire.
Je pense à ce blog et m'interroge sur le bien fondé de son existence.
Je pense à ces rencontres qui amènent tôt ou tard à se poser la même question.
A ces regards qui m'interrogent entre deux verres...
Sur le devenir qu'il m'est impossible d'envisager sans nausées...
Je pense à ma façon d'envisager toujours les "histoires" par la fin avant même de les avoir commencées.
Dans ma vie et dans mes fictions.
De la même façon.
A ces portes qui s'ouvrent, d'où je cherche d'emblée l'issue de secours...
Je pense à mes fuites en avant, toujours et encore...
Putain, ce que je peux foutre... en vacuités.
Je suis dans le superficielle...
Je vis dans les peaux...
J'accumule, j'additionne, me soustrait...
J'éjacule,
Et puis surtout, me retire...
Jouir pour fuir chaque fois plus,
Toujours en avant,
mais à reculons,
pour contempler une autre histoire qui s'éloigne,
ou un derrière, c'est selon .
Je fuis en avant,
vers mes 34 ans.
Mozart est mort à 35, ... ....le con.
5 commentaires:
Dis toi que toi, au moins, tu ne termineras pas dans une fosse commune. J'y veillerai, mon ami.
Merci de ne pas m'enterrer tout de suite quand même ! ;-)
Mozart a composé des merveilles, mais à eu une vie de merde, faut avouer...
Moi, c'est un peu l'inverse.
Au fond, je préfère être moi, que d'avoir été lui...
Merci mec pour ton premier commentaire.
Jesus à 33 !:)
Et le petit Grégory à 5 !
Crado !
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